Chômei, « Notes sans titre, “Mumyôshô” : propos sur les poètes et la poésie »

éd. Le Bruit du temps, Pa­ris

Il s’agit de Kamo no Chô­mei¹, es­sayiste et moine ja­po­nais (XII^e-XIII^e siècle apr. J.-C.). Vers sa ving­tième an­née, étant de­venu or­phe­lin, il per­dit en même temps l’espoir d’hériter de l’office pa­ter­nel — ce­lui de gar­dien du fa­meux temple de Kamo, à Kyôto. Il se voua, dès lors, à la poé­sie et à la mu­sique. Vers sa trente-cin­quième an­née, fort du suc­cès que rem­porta au­près de l’Empereur son re­cueil poé­tique, le « Re­cueil de Chô­mei » (« Chô­mei-shû »²), il re­prit l’espoir de se pro­cu­rer la fonc­tion de son père ; mais il man­quait de sou­tiens, et les in­trigues de la Cour l’éloignèrent dé­fi­ni­ti­ve­ment de la suc­ces­sion et du pa­lais. Cette dé­cep­tion per­son­nelle, ainsi que les dé­sastres et les ca­la­mi­tés qui vinrent frap­per le Ja­pon au même mo­ment (grand in­cen­die de Kyôto en 1177, épou­van­tables fa­mines sui­vies d’épidémies en 1181-1182, trem­ble­ment de terre en 1185), furent au­tant d’occasions pour Chô­mei de res­sen­tir l’instabilité des choses hu­maines, les­quelles lui fai­saient pen­ser « à la ro­sée sur le li­se­ron du ma­tin… : la ro­sée a beau de­meu­rer, elle ne dure ja­mais jusqu’au soir »³. « Au fond, toutes les en­tre­prises hu­maines sont stu­pides et vaines », se dit-il⁴ ; et au mi­lieu de ces hor­reurs, s’étant rasé la tête, il se re­tira dans une pe­tite ca­bane de dix pieds car­rés, sur le mont Hino⁵. Et même si, sur l’invitation du shô­gun Sa­ne­tomo, son frère en poé­sie et en mal­heur, il alla pas­ser un peu de temps à Ka­ma­kura, il re­vint bien vite à la so­li­tude de son er­mi­tage. C’est là qu’il com­posa ses trois grands es­sais : 1^o « Notes sans titre » (« Mu­myô-shô »⁶), livre de cri­tique poé­tique ; 2^o « His­toires de conver­sion » (« Hos­shin­shû »⁷), ou­vrage d’édification boud­dhique, plein d’anecdotes sur les per­sonnes en­trées en re­li­gion et ayant re­noncé au siècle ; et sur­tout 3^o « Notes de ma ca­bane de moine » (« Hôjô-ki »⁸), jour­nal in­time mé­di­tant sur la va­nité du monde (« mujô »⁹) et le ca­rac­tère éphé­mère de tout ce qui existe. Cette der­nière œuvre, mal­gré sa taille mo­deste, de­meure un des grands chefs-d’œuvre du genre « zui­hitsu »¹⁰ (« es­sais au fil du pin­ceau ») : « Après les “Notes de l’oreiller” et en at­ten­dant le “Ca­hier des heures oi­sives”, il consti­tue [un] des meilleurs livres d’impressions que nous ait lais­sés la lit­té­ra­ture ja­po­naise », ex­plique Mi­chel Re­von. « Chô­mei ne se contente pas de no­ter, à la for­tune du pin­ceau, des ob­ser­va­tions ou des pen­sées dis­pa­rates, il veut phi­lo­so­pher, écrire d’une ma­nière sui­vie… Et son char­mant écrit, si dé­nué de toute pré­ten­tion, n’en de­vient pas moins un ex­posé ma­gis­tral de la sa­gesse pes­si­miste. »

Voici un pas­sage qui don­nera une idée du style des « Notes sans titre » : « Parmi mes com­po­si­tions, fi­gure le poème sui­vant :

La cou­leur du pin,
In­sen­sible, per­du­rait
Mal­gré les averses
Mais ce ma­tin le voilà
Teint par la pre­mière neige

Shun’e cri­ti­qua le poème : “Il suf­fi­sait de dire ‘sem­blait in­sen­sible aux averses’ et non ‘in­sen­sible, per­du­rait mal­gré les averses’. Quand on cherche trop la sub­ti­lité, on abou­tit pa­ra­doxa­le­ment à un ré­sul­tat cho­quant pour l’oreille” »¹¹.

Consultez cette bibliographie succincte en langue française

• « Kamo no Chô­mei » dans « En­cy­clo­pé­die de la lit­té­ra­ture » (éd. Li­brai­rie gé­né­rale fran­çaise, coll. Le Livre de poche-En­cy­clo­pé­dies d’aujourd’hui, Pa­ris)
• William George As­ton, « Lit­té­ra­ture ja­po­naise » (éd. A. Co­lin, coll. His­toires des lit­té­ra­tures, Pa­ris) [Source : Co­lec­ción di­gi­tal de la Uni­ver­si­dad Autó­noma de Nuevo León (UANL)]
• Jac­que­line Pi­geot, « Kamo no Chō­mei » dans « Dic­tion­naire uni­ver­sel des lit­té­ra­tures » (éd. Presses uni­ver­si­taires de France, Pa­ris).