Antoine Garcia

éd. eL, Al­maty

Il s’agit d’Abaï Kou­nan­baïouly ¹, dit Abaï Kou­nan­baïev ², poète éclairé et hu­ma­niste, in­tel­lec­tuel mu­sul­man, tra­duc­teur de Pou­ch­kine, Ler­mon­tov et Kry­lov, père des lettres ka­za­khes (XIX^e siècle). En 1956, Louis Ara­gon fon­dait la col­lec­tion « Lit­té­ra­tures so­vié­tiques » chez Gal­li­mard ; et parmi les œuvres choi­sies se trou­vait le ro­man de Mou­kh­tar Aoué­zov, « Abaï ». Dans son pré­am­bule, Ara­gon gra­ti­fiait le lec­teur fran­co­phone de quelques aper­çus sur le Ka­za­khs­tan ; et le ro­man d’Aouézov l’entraînait au cœur de la steppe, chez les To­bykty ³, la tribu d’Abaï, dont il re­tra­çait la vie. Ce double tra­vail re­nou­ve­lait l’intérêt pour un poète qui avait ou­vert les yeux des Ka­za­khs sur les choses du monde et sus­ci­tait les pre­mières tra­duc­tions des œuvres d’Abaï. Mais peut-être de­vrais-je moins par­ler d’Aragon et d’Aouézov que du poète ka­zakh qui est mon su­jet. Abaï nais­sait en 1845. L’année sui­vante, le Ka­za­khs­tan était rat­ta­ché à la Rus­sie. Le peuple était ré­duit au der­nier de­gré de la mi­sère ; il ne s’était pas en­core dé­li­vré des chaînes de l’es­cla­vage féo­dal, que déjà il tom­bait sous le joug cruel du tsa­risme russe. Âme d’intellectuel, cœur de poète, Abaï com­pren­dra les mal­heurs de ses com­pa­triotes, et épris des idéaux de li­berté, de jus­tice, il brû­lera du dé­sir de les ré­pandre au­tour de lui. Il dé­bu­tera plein d’empressement, d’espérance. Hé­las ! que de dés­illu­sions, que d’amères dé­cep­tions l’attendront dans la suite. Toute sa jeune éner­gie, toute sa ro­buste in­tel­li­gence se consu­mera au mi­lieu de l’indifférence gé­né­rale. Et ar­rivé au seuil de la mort, « privé de forces » ⁴, il dé­cou­vrira que rien n’a changé ; qu’il a trop man­qué de sou­tiens ; que ses bons conseils ont laissé de marbre « tant de lé­gions de [gens] en­li­sés dans leurs ha­bi­tudes » ⁵ « proies fa­ciles » ⁶ de chefs cor­rom­pus, de ma­gis­trats mal­hon­nêtes, de mol­lahs ignares ou bien de leur propre veu­le­rie et né­gli­gence. Il criera son déses­poir, sa so­li­tude spi­ri­tuelle, ses vaines luttes contre l’inertie de son siècle dans ses poé­sies de ma­tu­rité et sur­tout dans « Le Livre des dits » ⁷, ou lit­té­ra­le­ment « Les Pa­roles noires » (« Kara söz­deri » ⁸), sorte de tes­ta­ment en prose. Pui­sant aux sources turco-per­sanes et russes, faite de sueur et de sang ka­za­khs, son œuvre lit­té­raire se dres­sera, so­li­taire, dans le ciel de la steppe comme l’un de ces « cèdres du Li­ban al­tiers et éle­vés », l’un de ces « chênes du Ba­chân » cé­lé­brés dans la Bible ⁹.

Li­sez la suite