Bosḥâq (Abû Esḥâq)

dans « Jour­nal asia­tique », sér. 8, vol. 8, p. 166-182

Il s’agit des poé­sies gas­tro­no­miques d’Abû Esḥâq*, plus connu sous la forme contrac­tée de Bosḥâq**. Ce que l’on sait de la vie de cet homme se réduit à peu de chose. Né à Chi­raz, en Perse, il exer­çait la pro­fes­sion de car­deur de coton, même s’il est connu grâce à ses poé­sies rela­tives à l’art culi­naire. La date de sa mort est incer­taine : elle flotte de 1423 à 1427 apr. J.-C. Sui­vant les bio­graphes, c’était un joyeux com­père, rem­pli de verve caus­tique, et ne s’épargnant pas lui-même dans ses plai­san­te­ries. L’anecdote sui­vante le prouve. Son pro­tec­teur, le prince Eskan­dar Mîrzâ***, s’étonnait de ne pas l’avoir aper­çu à ses audiences depuis quelque temps ; Bosḥâq alla s’excuser : « Altesse », dit-il, « il me faut un jour pour car­der le coton, et trois jours pour trier les fils de ma barbe ». Il por­tait, en effet, une barbe déme­su­ré­ment longue. Son œuvre tient tout entière dans le petit volume qu’il inti­tu­la « Le Divan de la gas­tro­no­mie » (« Dîvân-e aṭ‘ema »****). Voi­ci com­ment il fut ame­né à ce sujet. Il cher­chait depuis quelque temps un moyen d’honorer sa patrie, d’étonner son siècle et de séduire ses contem­po­rains, lorsqu’un matin, « à l’heure où la fumée d’un appé­tit authen­tique s’échappe de la cui­sine de l’estomac », comme il dit lui-même, sa maî­tresse entra chez lui et lui dit : « Je n’ai plus d’appétit ; je suis dégoû­tée de tout. Que faire ? » Il lui répon­dit : « Suis l’exemple de cet impuis­sant qui alla consul­ter un méde­cin. Ce der­nier com­po­sa à l’usage de son client un livre ana­créon­tique. À peine notre infirme en eut-il ter­mi­né la lec­ture qu’il triom­pha d’une jeune vierge. Moi aus­si, je vais com­po­ser à ton inten­tion un opus­cule culi­naire. Par­cours-le une bonne fois, et ton appé­tit renaî­tra ». Et Bosḥâq s’attela aus­si­tôt à l’œuvre et fit « bouillir au feu du tra­vail la cas­se­role de l’invention », comme il dit lui-même. N’osant pré­tendre aux lau­riers des Fir­dou­si et des Hâfez, son ambi­tion plus modeste le can­ton­na dans un genre incon­nu en Perse avant lui : celui de la badi­ne­rie gas­tro­no­mique. « En fine bouche qu’il était », dit Hen­ri Fer­té*****, « il choi­sit l’art culi­naire pour trem­plin de son esprit gouailleur. L’Iran trouve en lui son Ber­choux ou son Brillat-Sava­rin. On ne sau­rait tou­te­fois com­pa­rer, à la lettre, son Divan à la “Gas­tro­no­mie” ou à la “Phy­sio­lo­gie du goût”, ces deux petits chefs-d’œuvre de spi­ri­tuel badi­nage et de mesure toute fran­çaise. La plai­san­te­rie du gas­tro­nome per­san sem­ble­rait trop sou­vent à nos lec­teurs lourde et pédante. »

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