Bandyopâdhyây, « Le Champ de la poitrine fendue »

éd. Fata Mor­gana, coll. Ar­chi­pels, Saint-Clé­ment-de-Ri­vière

Il s’agit de la nou­velle « Ḍâini » ¹ (« Le Champ de la poi­trine fen­due », ou lit­té­ra­le­ment « La Sor­cière ») de Tâ­râśan­kar Ban­dyo­pâd­hyây ², écri­vain hin­dou, éga­le­ment connu sous le nom sim­pli­fié de Tâ­râśan­kar Ba­nerji ³. Le Ben­gale oc­ci­den­tal où Ban­dyo­pâd­hyây na­quit en 1898, était une contrée sèche et pit­to­resque au cœur de la­quelle la vie conser­vait son ca­rac­tère ru­ral. Ban­dyo­pâd­hyây y passa une en­fance liée à la terre, ou comme on di­sait au­tre­fois, at­ta­chée à la glèbe. Com­bien de fois ses ca­ma­rades de classe le virent de­bout sur un che­min de cam­pagne ou près d’une mai­son de pisé, ab­sorbé dans la contem­pla­tion du pe­tit vil­lage de culti­va­teurs ! Les moindres choses fai­saient sur lui les plus grandes im­pres­sions : les fleurs de bhanti, de kas­touri, de nayan­tara rouges et blanches qui s’épanouissaient dans les en­droits en friche, des deux cô­tés des sen­tiers ; la jungle de ba­si­lic sau­vage qui em­bau­mait l’air ; les femmes qui la­vaient leur vais­selle de cuivre dans les mares ; les hommes qui al­laient aux champs. Dans ces pay­sans simples, Ban­dyo­pâd­hyây voyait beau­coup d’humanité. Il ai­mait leur lan­gage, la sa­gesse que leur avait en­sei­gnée la pau­vreté, leur bonté sans fard, leur âme vive. « Le champ et la mai­son, tels sont les deux es­paces où ré­sident tous les soins et tous les la­beurs de la vie », dit-il ⁴. Après avoir pris une part ac­tive au mou­ve­ment pour l’indépendance, à une époque où la jeu­nesse in­dienne se ré­veillait du joug étran­ger, Ban­dyo­pâd­hyây fut ar­rêté par les An­glais et resta un an der­rière les bar­reaux. Une fois li­béré, il dé­cida de se consa­crer à la lit­té­ra­ture et de mettre son ta­lent d’écrivain au ser­vice des pe­tites gens. Dans sa vaste œuvre, qui compte une qua­ran­taine de ro­mans et une cen­taine de nou­velles, il mon­tra le vrai vi­sage de l’Inde — le vi­sage ru­ral — en le don­nant à voir avec ses beau­tés et avec ses bles­sures. « Ban­dyo­pâd­hyây est un hu­ma­niste dans la tra­di­tion des ro­man­ciers du dé­but du XX^e siècle », dit M^me France Bhat­ta­cha­rya ⁵, « et il fit sien, toute sa vie, le dit du poète Caṇḍî-dâs : “L’homme est la plus grande des vé­ri­tés. Il n’y a rien au-delà” ».

« Le champ et la mai­son, tels sont les deux es­paces où ré­sident tous les soins et tous les la­beurs de la vie »

Voici un pas­sage qui don­nera une idée du style de « Ḍâini » : « Sur les sables mou­vants, à l’ombre des man­guiers, une hutte iso­lée fai­sait face au champ. Sa porte ou­vrait sur une étroite vé­randa cou­verte de chaume. La vieille y res­tait as­sise sans bou­ger, et fixait son re­gard sur le champ de la poi­trine fen­due. Elle n’avait que peu d’occupations : ba­layer sa mai­son, en­duire le sol de bouse de vache, al­ler men­dier sa nour­ri­ture. Pour cela, il lui suf­fi­sait de se pré­sen­ter à quelques portes. Les ha­bi­tants qui la crai­gnaient lui fai­saient l’aumône gé­né­reu­se­ment. Dès qu’elle avait reçu un kilo de riz, elle ar­rê­tait sa tour­née et re­pre­nait le che­min de sa mai­son » ⁶.

Consultez cette bibliographie succincte en langue française

• Jean Clé­ment, « Les Re­la­tions fa­mi­liales dans le Ben­gale ru­ral, à tra­vers le ro­man néo-réa­liste ben­gali » (éd. So­ciété des études lin­guis­tiques et an­thro­po­lo­giques de France, coll. Langues et Ci­vi­li­sa­tions à tra­di­tion orale, Pa­ris).