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su­jet

« Simon-Samuel Frug [ou Siméon Froug] »

dans « Histoire de la littérature judéo-allemande » (éd. Jouve, Paris)

dans «  de la lit­té­ra­ture ju­déo-al­le­mande » (éd. Jouve, Pa­ris)

Il s’agit de «  des morts » et autres poé­sies de  1, poète , qui a dé­fini lui-même les mo­tifs de son éter­nel « la­mento » sur le sort de son dans ces vers : « Je suis la harpe éo­lienne du sort de mon peuple, je suis l’écho de ses dou­leurs et souf­frances » 2. On sup­pose aux tsars russes Alexandre III et Ni­co­las II quelque haine per­son­nelle pour les Juifs. Et un exa­men im­par­tial de leurs dé­crets les montre bien ré­so­lus, non à re­le­ver leurs ouailles or­tho­doxes, comme on au­rait pu l’espérer, mais à ra­bais­ser et mor­ti­fier le reste de leurs su­jets. Un de leurs actes les plus im­por­tants — déjà prévu sous Ca­the­rine II, mais ja­mais tout à fait ap­pli­qué dans toute sa et sa bar­ba­rie — fut de re­fu­ser le aux Juifs de sé­jour­ner ailleurs que dans un fa­tal et tris­te­ment cé­lèbre « parc hu­main », la « zone de ré­si­dence (juive) » 3 (« tcherta (ié­vreïs­koï) os­sed­losti » 4). La de ces fa­milles, com­pri­mée, en­ser­rée dans l’étau d’une « zone » sur­peu­plée et moi­sie, où elles étaient ré­duites à men­dier le pain quo­ti­dien, et ag­gra­vée par une sé­rie in­ter­mi­nable de vexa­tions et d’avanies, basses et mes­quines, se prê­tait très mé­dio­cre­ment à la . La chape de mo­no­to­nie qui écra­sait ces mi­sé­rables, le zèle ca­pri­cieux des au­to­ri­tés lo­cales, puis bien­tôt, la bes­tia­lité des — consé­quence di­recte de la du et de la à la­quelle le ré­gime s’employait avec tant d’énergie — fai­saient ou­blier les tra­vaux des muses. Froug fut l’un des rares à me­ner à bien cet ef­froyable la­beur de créer, tan­tôt en tan­tôt en , une . Il osa y ex­pri­mer de la sen­si­ble­rie que de piètres ont qua­li­fiée de « mi­gnonne et fé­mi­nine » et il trans­porta son pu­blic vers les hau­teurs où son l’entraînait lui-même. Né en 1860 comme fils d’humbles culti­va­teurs de la prai­rie ukrai­nienne, Froug cultiva son chant en serre chaude, à l’abri des cou­rants lit­té­raires. Ses pre­mières poé­sies pei­gnaient le pay­san la­bou­rant la , ou se re­po­sant dans un som­meil pro­fond et mé­rité. « N’étaient les condi­tions de la vie, qui en ont fait un poète de jé­ré­miades, Froug au­rait pu de­ve­nir un Kolt­sov juif », dit Meyer Is­ser Pi­nès. Ce ne fut que lorsque les mi­sères phy­siques et le déses­poir de son peuple, rap­pe­lant ceux de l’ancienne , me­na­cèrent de l’étouffer, que ses poé­sies chan­gèrent d’ et de su­jet, et qu’il ac­corda sa harpe aux com­plaintes du ghetto. « Rien dans notre vie triste », écrit notre poète 5, « rien ne me fait tant de peine que l’aspect ex­té­rieur d’un Juif : son dos voûté, ses joues creuses, ses mains maigres, sa poi­trine étroite… l’ombre noire de la qui est conti­nuel­le­ment sur son vi­sage. Ces yeux… moi­tié rê­veurs et moi­tié crain­tifs, qui courent sans cesse d’un point à l’autre, comme s’ils cher­chaient un abri, pour se ca­cher, se sau­ver d’un dan­ger énorme et im­mi­nent ; ces lèvres pâles qui… semblent prêtes à chaque ins­tant à pro­non­cer les mots : “Me voilà, je me sauve !” Tout cet être qui tremble au bruit d’une feuille… me fait éter­nel­le­ment sai­gner le cœur. »

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  1. En russe Семён Фруг. Par­fois trans­crit Shi­mon Frug, Si­mon Froug ou Se­men Frug. Icône Haut
  2. En russe « Я — арфа эолова доли народной, я — эхо народных скорбей ». Icône Haut
  3. Par­fois tra­duit « cir­cons­crip­tion de sé­den­ta­rité », « zone de peu­ple­ment », « zone d’établissement » ou « zone d’habitation ». Icône Haut
  1. En russe « черта (еврейской) оседлости ». Icône Haut
  2. « Si­mon-Sa­muel Frug [ou Si­méon Froug] », p. 275. Icône Haut
Le 9.V.2023 par Yoto Yotov
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Froug, « Le Chant du travail • La Coupe »

dans « Anthologie juive : des origines à nos jours » (éd. G. Crès et Cie), p. 233-234 & 251-252

dans «  juive : des à nos jours » (éd. G. Crès et Cie), p. 233-234 & 251-252

Il s’agit du « Chant du tra­vail » et « La Coupe » de  1, poète , qui a dé­fini lui-même les mo­tifs de son éter­nel « la­mento » sur le sort de son dans ces vers : « Je suis la harpe éo­lienne du sort de mon peuple, je suis l’écho de ses dou­leurs et souf­frances » 2. On sup­pose aux tsars russes Alexandre III et Ni­co­las II quelque haine per­son­nelle pour les Juifs. Et un exa­men im­par­tial de leurs dé­crets les montre bien ré­so­lus, non à re­le­ver leurs ouailles or­tho­doxes, comme on au­rait pu l’espérer, mais à ra­bais­ser et mor­ti­fier le reste de leurs su­jets. Un de leurs actes les plus im­por­tants — déjà prévu sous Ca­the­rine II, mais ja­mais tout à fait ap­pli­qué dans toute sa et sa bar­ba­rie — fut de re­fu­ser le aux Juifs de sé­jour­ner ailleurs que dans un fa­tal et tris­te­ment cé­lèbre « parc hu­main », la « zone de ré­si­dence (juive) » 3 (« tcherta (ié­vreïs­koï) os­sed­losti » 4). La de ces fa­milles, com­pri­mée, en­ser­rée dans l’étau d’une « zone » sur­peu­plée et moi­sie, où elles étaient ré­duites à men­dier le pain quo­ti­dien, et ag­gra­vée par une sé­rie in­ter­mi­nable de vexa­tions et d’avanies, basses et mes­quines, se prê­tait très mé­dio­cre­ment à la . La chape de mo­no­to­nie qui écra­sait ces mi­sé­rables, le zèle ca­pri­cieux des au­to­ri­tés lo­cales, puis bien­tôt, la bes­tia­lité des — consé­quence di­recte de la du et de la à la­quelle le ré­gime s’employait avec tant d’énergie — fai­saient ou­blier les tra­vaux des muses. Froug fut l’un des rares à me­ner à bien cet ef­froyable la­beur de créer, tan­tôt en tan­tôt en , une . Il osa y ex­pri­mer de la sen­si­ble­rie que de piètres ont qua­li­fiée de « mi­gnonne et fé­mi­nine » et il trans­porta son pu­blic vers les hau­teurs où son l’entraînait lui-même. Né en 1860 comme fils d’humbles culti­va­teurs de la prai­rie ukrai­nienne, Froug cultiva son chant en serre chaude, à l’abri des cou­rants lit­té­raires. Ses pre­mières poé­sies pei­gnaient le pay­san la­bou­rant la , ou se re­po­sant dans un som­meil pro­fond et mé­rité. « N’étaient les condi­tions de la vie, qui en ont fait un poète de jé­ré­miades, Froug au­rait pu de­ve­nir un Kolt­sov juif », dit Meyer Is­ser Pi­nès. Ce ne fut que lorsque les mi­sères phy­siques et le déses­poir de son peuple, rap­pe­lant ceux de l’ancienne , me­na­cèrent de l’étouffer, que ses poé­sies chan­gèrent d’ et de su­jet, et qu’il ac­corda sa harpe aux com­plaintes du ghetto. « Rien dans notre vie triste », écrit notre poète 5, « rien ne me fait tant de peine que l’aspect ex­té­rieur d’un Juif : son dos voûté, ses joues creuses, ses mains maigres, sa poi­trine étroite… l’ombre noire de la qui est conti­nuel­le­ment sur son vi­sage. Ces yeux… moi­tié rê­veurs et moi­tié crain­tifs, qui courent sans cesse d’un point à l’autre, comme s’ils cher­chaient un abri, pour se ca­cher, se sau­ver d’un dan­ger énorme et im­mi­nent ; ces lèvres pâles qui… semblent prêtes à chaque ins­tant à pro­non­cer les mots : “Me voilà, je me sauve !” Tout cet être qui tremble au bruit d’une feuille… me fait éter­nel­le­ment sai­gner le cœur. »

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  1. En russe Семён Фруг. Par­fois trans­crit Shi­mon Frug, Si­mon Froug ou Se­men Frug. Icône Haut
  2. En russe « Я — арфа эолова доли народной, я — эхо народных скорбей ». Icône Haut
  3. Par­fois tra­duit « cir­cons­crip­tion de sé­den­ta­rité », « zone de peu­ple­ment », « zone d’établissement » ou « zone d’habitation ». Icône Haut
  1. En russe « черта (еврейской) оседлости ». Icône Haut
  2. « Si­mon-Sa­muel Frug [ou Si­méon Froug] », p. 275. Icône Haut
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Froug, « Poésies. “Pianto” • La Harpe magique »

dans « Revue des études franco-russes », 1906, p. 466-470

dans « Re­vue des études franco-russes », 1906, p. 466-470

Il s’agit de « “Pianto” » et « La Harpe ma­gique » de  1, poète , qui a dé­fini lui-même les mo­tifs de son éter­nel « la­mento » sur le sort de son dans ces vers : « Je suis la harpe éo­lienne du sort de mon peuple, je suis l’écho de ses dou­leurs et souf­frances » 2. On sup­pose aux tsars russes Alexandre III et Ni­co­las II quelque haine per­son­nelle pour les Juifs. Et un exa­men im­par­tial de leurs dé­crets les montre bien ré­so­lus, non à re­le­ver leurs ouailles or­tho­doxes, comme on au­rait pu l’espérer, mais à ra­bais­ser et mor­ti­fier le reste de leurs su­jets. Un de leurs actes les plus im­por­tants — déjà prévu sous Ca­the­rine II, mais ja­mais tout à fait ap­pli­qué dans toute sa et sa bar­ba­rie — fut de re­fu­ser le aux Juifs de sé­jour­ner ailleurs que dans un fa­tal et tris­te­ment cé­lèbre « parc hu­main », la « zone de ré­si­dence (juive) » 3 (« tcherta (ié­vreïs­koï) os­sed­losti » 4). La de ces fa­milles, com­pri­mée, en­ser­rée dans l’étau d’une « zone » sur­peu­plée et moi­sie, où elles étaient ré­duites à men­dier le pain quo­ti­dien, et ag­gra­vée par une sé­rie in­ter­mi­nable de vexa­tions et d’avanies, basses et mes­quines, se prê­tait très mé­dio­cre­ment à la . La chape de mo­no­to­nie qui écra­sait ces mi­sé­rables, le zèle ca­pri­cieux des au­to­ri­tés lo­cales, puis bien­tôt, la bes­tia­lité des — consé­quence di­recte de la du et de la à la­quelle le ré­gime s’employait avec tant d’énergie — fai­saient ou­blier les tra­vaux des muses. Froug fut l’un des rares à me­ner à bien cet ef­froyable la­beur de créer, tan­tôt en tan­tôt en , une . Il osa y ex­pri­mer de la sen­si­ble­rie que de piètres ont qua­li­fiée de « mi­gnonne et fé­mi­nine » et il trans­porta son pu­blic vers les hau­teurs où son l’entraînait lui-même. Né en 1860 comme fils d’humbles culti­va­teurs de la prai­rie ukrai­nienne, Froug cultiva son chant en serre chaude, à l’abri des cou­rants lit­té­raires. Ses pre­mières poé­sies pei­gnaient le pay­san la­bou­rant la , ou se re­po­sant dans un som­meil pro­fond et mé­rité. « N’étaient les condi­tions de la vie, qui en ont fait un poète de jé­ré­miades, Froug au­rait pu de­ve­nir un Kolt­sov juif », dit Meyer Is­ser Pi­nès. Ce ne fut que lorsque les mi­sères phy­siques et le déses­poir de son peuple, rap­pe­lant ceux de l’ancienne , me­na­cèrent de l’étouffer, que ses poé­sies chan­gèrent d’ et de su­jet, et qu’il ac­corda sa harpe aux com­plaintes du ghetto. « Rien dans notre vie triste », écrit notre poète 5, « rien ne me fait tant de peine que l’aspect ex­té­rieur d’un Juif : son dos voûté, ses joues creuses, ses mains maigres, sa poi­trine étroite… l’ombre noire de la qui est conti­nuel­le­ment sur son vi­sage. Ces yeux… moi­tié rê­veurs et moi­tié crain­tifs, qui courent sans cesse d’un point à l’autre, comme s’ils cher­chaient un abri, pour se ca­cher, se sau­ver d’un dan­ger énorme et im­mi­nent ; ces lèvres pâles qui… semblent prêtes à chaque ins­tant à pro­non­cer les mots : “Me voilà, je me sauve !” Tout cet être qui tremble au bruit d’une feuille… me fait éter­nel­le­ment sai­gner le cœur. »

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  1. En russe Семён Фруг. Par­fois trans­crit Shi­mon Frug, Si­mon Froug ou Se­men Frug. Icône Haut
  2. En russe « Я — арфа эолова доли народной, я — эхо народных скорбей ». Icône Haut
  3. Par­fois tra­duit « cir­cons­crip­tion de sé­den­ta­rité », « zone de peu­ple­ment », « zone d’établissement » ou « zone d’habitation ». Icône Haut
  1. En russe « черта (еврейской) оседлости ». Icône Haut
  2. « Si­mon-Sa­muel Frug [ou Si­méon Froug] », p. 275. Icône Haut
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Froug, « Le Mortier : pages de mon enfance »

dans « Anthologie des conteurs yiddish » (éd. F. Rieder et Cie, Paris), p. 79-97

dans «  des  » (éd. F. Rie­der et Cie, Pa­ris), p. 79-97

Il s’agit du « Mor­tier : pages de mon en­fance » de  1, poète , qui a dé­fini lui-même les mo­tifs de son éter­nel « la­mento » sur le sort de son dans ces vers : « Je suis la harpe éo­lienne du sort de mon peuple, je suis l’écho de ses dou­leurs et souf­frances » 2. On sup­pose aux tsars russes Alexandre III et Ni­co­las II quelque haine per­son­nelle pour les Juifs. Et un exa­men im­par­tial de leurs dé­crets les montre bien ré­so­lus, non à re­le­ver leurs ouailles or­tho­doxes, comme on au­rait pu l’espérer, mais à ra­bais­ser et mor­ti­fier le reste de leurs su­jets. Un de leurs actes les plus im­por­tants — déjà prévu sous Ca­the­rine II, mais ja­mais tout à fait ap­pli­qué dans toute sa et sa bar­ba­rie — fut de re­fu­ser le aux Juifs de sé­jour­ner ailleurs que dans un fa­tal et tris­te­ment cé­lèbre « parc hu­main », la « zone de ré­si­dence (juive) » 3 (« tcherta (ié­vreïs­koï) os­sed­losti » 4). La de ces fa­milles, com­pri­mée, en­ser­rée dans l’étau d’une « zone » sur­peu­plée et moi­sie, où elles étaient ré­duites à men­dier le pain quo­ti­dien, et ag­gra­vée par une sé­rie in­ter­mi­nable de vexa­tions et d’avanies, basses et mes­quines, se prê­tait très mé­dio­cre­ment à la . La chape de mo­no­to­nie qui écra­sait ces mi­sé­rables, le zèle ca­pri­cieux des au­to­ri­tés lo­cales, puis bien­tôt, la bes­tia­lité des — consé­quence di­recte de la du et de la à la­quelle le ré­gime s’employait avec tant d’énergie — fai­saient ou­blier les tra­vaux des muses. Froug fut l’un des rares à me­ner à bien cet ef­froyable la­beur de créer, tan­tôt en tan­tôt en yid­dish, une . Il osa y ex­pri­mer de la sen­si­ble­rie que de piètres ont qua­li­fiée de « mi­gnonne et fé­mi­nine » et il trans­porta son pu­blic vers les hau­teurs où son l’entraînait lui-même. Né en 1860 comme fils d’humbles culti­va­teurs de la prai­rie ukrai­nienne, Froug cultiva son chant en serre chaude, à l’abri des cou­rants lit­té­raires. Ses pre­mières poé­sies pei­gnaient le pay­san la­bou­rant la , ou se re­po­sant dans un som­meil pro­fond et mé­rité. « N’étaient les condi­tions de la vie, qui en ont fait un poète de jé­ré­miades, Froug au­rait pu de­ve­nir un Kolt­sov juif », dit Meyer Is­ser Pi­nès. Ce ne fut que lorsque les mi­sères phy­siques et le déses­poir de son peuple, rap­pe­lant ceux de l’ancienne , me­na­cèrent de l’étouffer, que ses poé­sies chan­gèrent d’ et de su­jet, et qu’il ac­corda sa harpe aux com­plaintes du ghetto. « Rien dans notre vie triste », écrit notre poète 5, « rien ne me fait tant de peine que l’aspect ex­té­rieur d’un Juif : son dos voûté, ses joues creuses, ses mains maigres, sa poi­trine étroite… l’ombre noire de la qui est conti­nuel­le­ment sur son vi­sage. Ces yeux… moi­tié rê­veurs et moi­tié crain­tifs, qui courent sans cesse d’un point à l’autre, comme s’ils cher­chaient un abri, pour se ca­cher, se sau­ver d’un dan­ger énorme et im­mi­nent ; ces lèvres pâles qui… semblent prêtes à chaque ins­tant à pro­non­cer les mots : “Me voilà, je me sauve !” Tout cet être qui tremble au bruit d’une feuille… me fait éter­nel­le­ment sai­gner le cœur. »

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  1. En russe Семён Фруг. Par­fois trans­crit Shi­mon Frug, Si­mon Froug ou Se­men Frug. Icône Haut
  2. En russe « Я — арфа эолова доли народной, я — эхо народных скорбей ». Icône Haut
  3. Par­fois tra­duit « cir­cons­crip­tion de sé­den­ta­rité », « zone de peu­ple­ment », « zone d’établissement » ou « zone d’habitation ». Icône Haut
  1. En russe « черта (еврейской) оседлости ». Icône Haut
  2. « Si­mon-Sa­muel Frug [ou Si­méon Froug] », p. 275. Icône Haut
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An-sky, « Le Dibbouk : légende dramatique en trois actes »

éd. Rieder, coll. Judaïsme, Paris

éd. Rie­der, coll. , Pa­ris

Il s’agit du « Dib­bouk » (« Der Di­buk » 1) de Shloyme-Zanvl Rap­po­port 2, dit Sh. An-sky 3, une lé­gende d’exorcisme fé­mi­nin, éveillant de pro­fondes et sub­tiles ré­so­nances, toute pé­trie de mys­ti­cisme sen­ti­men­tal, as­su­ré­ment le chef-d’œuvre du . Pé­nible est le sort de l’écrivain en gé­né­ral, mais ce­lui de l’écrivain l’est tout par­ti­cu­liè­re­ment. Son est dé­chi­rée ; il ha­bite entre deux mondes, il s’exprime en au moins trois langues 4 et il se tient à la croi­sée de quatre di­rec­tions ; et ce ti­raille­ment, An-sky l’endura vrai­ment. Né en 1863 en , il aban­donna cette pro­vince de l’Empire à l’âge de dix-sept ans, dès que s’éveilla en lui l’aspiration d’œuvrer pour le bien des tra­vailleurs op­pri­més, des masses ou­vrières. Ses idées le me­nèrent d’abord à Saint-Pé­ters­bourg, puis à Ber­lin, Berne et Pa­ris, où il vi­vait en bo­hème, logé chez des amis, non seule­ment parce qu’il n’avait pas de do­mi­cile fixe, mais aussi parce qu’il de­vait tou­jours se ca­cher pour échap­per aux rafles. Parmi ses d’alors, en plus de son « Es­sai sur la  », fondé sur des notes prises pen­dant son im­mer­sion parmi le pe­tit russe, on re­lève, dans les de ses ar­chives, ce genre de titres : « Quelle lit­té­ra­ture pour les tra­vailleurs al­le­mands ? », « La Ca­pi­tale du  : im­pres­sions de Pa­ris », « La des tra­vailleurs pa­ri­siens », « Les des rues, les de rue », « Les Lits de Pa­ris », « Les à Pa­ris », « Les Pauvres de Pa­ris », « Le Mar­ché cen­tral de Pa­ris pen­dant la  », etc. Ce­pen­dant, ayant reçu une aide fi­nan­cière, An-sky sus­pen­dit ses ac­ti­vi­tés lit­té­raires pour se consa­crer à l’ juive et mon­ter une ex­pé­di­tion, en com­pa­gnie de quelques com­plices, des­ti­née à ras­sem­bler in ex­tre­mis, avant le chaos de la Pre­mière , , ob­jets, mu­siques, et autres élé­ments de la vie des shtetls de l’ et de la . Trois cam­pagnes eth­no­gra­phiques furent lan­cées de 1912 à 1914.

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  1. Il y a trois ver­sions de cette pièce. 1º « Mej dvoukh mi­rov » (« Меж двух миров »), c’est-à-dire « Entre deux mondes » : l’original russe d’An-sky. 2º « Ha Dyb­buk » (« הדיבוק ») : la ver­sion hé­braïque de Chaïm Bia­lik. 3º « Ts­vi­shn Ts­vey Veltn, oder der Di­buk » : la ver­sion yid­dish d’An-sky à par­tir de celle de Bia­lik. Icône Haut
  2. En russe Шлойме-Занвл Раппопорт. Au­tre­fois trans­crit Chloïme-Zaïnvl Ra­po­port, Schloimo Zaïn­will Ra­po­port, Schlomo San­wel Ra­po­port, Shlome Zan­vil Rap­po­port, Shloyme-Zanvl­ben Rap­po­port, Sz­lo­jme-Za­jn­wel Ra­po­port ou So­lo­mon Sein­wil Ra­po­port. Icône Haut
  1. En russe Ан-ский. Par­fois trans­crit An-skii, An-skij ou An-ski. Rap­po­port fa­bri­qua son sur­nom à par­tir du pré­nom de sa mère (Anna) : An­nensky. Comme un écri­vain por­tant ce nom exis­tait déjà, il abré­gea le sien en An-sky. Icône Haut
  2. « Le tri­lin­guisme per­met d’exprimer “les po­ten­tia­li­tés uni­ver­selles du ju­daïsme” aux non-Juifs ; car, on le sait, les Juifs n’ont ja­mais dans l’ parlé qu’une seule . Dans l’, c’était l’, l’araméen et le  ; en co­ha­bi­taient l’hébreu, l’ et le ju­déo- ; en Po­logne et en , le yid­dish, l’hébreu et le russe », dit M. Henri Minc­zeles. Icône Haut
Le 3.XII.2012 par Yoto Yotov
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— Johann Wolfgang von Gœthe
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— M. le père Guy-Aphraate Deleury
« Le mystère contenu dans ce proverbe : “Celui qui aime un peuple en fait partie” s’est réalisé pour moi… »
— Chems-ed-dîn Aḥmed Aflâkî
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— M. Hoàng Xuân Nhị

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