Tao Yuan ming, « L’Homme, la Terre, le Ciel : enfin je m’en retourne »

éd. Moun­dar­ren, Mil­le­mont

Il s’agit des poèmes de Tao Yuan ming ¹, let­tré chi­nois, grand chantre de la vie rus­tique (IV^e-V^e siècle apr. J.-C.). Issu d’une illustre li­gnée tom­bée dans l’obscurité et le be­soin, il rê­vait d’une vie simple, mais qui lui ap­par­tînt réel­le­ment, une vie consa­crée à ses poèmes et à son jar­din de chry­san­thèmes : « Cueillant des chry­san­thèmes à la haie de l’Est, le cœur libre, j’aperçois la mon­tagne du Sud. Dans tout cela ré­side une si­gni­fi­ca­tion pro­fonde. Sur le point de l’exprimer, j’ai déjà ou­blié les mots », dit-il dans un pas­sage re­mar­quable. Sa fa­mille était pauvre : la­bou­rer et culti­ver ne suf­fi­sait pas à la nour­rir. La mai­son était pleine de jeunes en­fants, mais la jarre — vide de grains. Ses amis le pres­saient de prendre quelque poste loin­tain et fi­nirent par l’en per­sua­der. Tao Yuan ming avait à peine pris ses fonc­tions que, nos­tal­gique, il avait déjà en­vie de s’en re­tour­ner. Pour­quoi ? Sa na­ture était spon­ta­née ; elle re­fu­sait de se plier pour être conte­nue. Lan­guis­sant, bou­le­versé, il eut pro­fon­dé­ment honte de tra­hir le prin­cipe de sa vie — ce­lui de ne pas se mê­ler aux obli­ga­tions du monde. Il dé­cida d’attendre la fin de l’année pour aus­si­tôt em­bal­ler ses vê­te­ments et par­tir la nuit, tel un oi­seau échappé de sa cage :

« Les champs et le jar­din doivent déjà être en­va­his par les herbes,
Pour­quoi ne m’en suis-je pas re­tourné plus tôt ?…
Aujourd’hui j’ai rai­son, hier j’avais tort…
J’interroge des pas­sants pour trou­ver le bon che­min
À l’aube, je re­grette que la lu­mière soit à peine claire
Dès que j’aperçois mon humble hutte,
Joyeux, aus­si­tôt je me mets à cou­rir
Le jeune ser­vi­teur vient m’accueillir,
Mes jeunes en­fants at­tendent à la porte…
Te­nant la main des en­fants j’entre dans la mai­son
Il y a un pot rem­pli de vin
Je prends le pot, me sers et bois seul
À contem­pler les arbres dans la cour ² se ré­jouit mon vi­sage ».

Tao Yuan ming, grâce à son dé­ta­che­ment des af­faires, réa­lise le type fa­vori du let­tré chi­nois — ce­lui que la plu­part cherchent à imi­ter et à re­pro­duire

Tao Yuan ming, grâce à son dé­ta­che­ment des af­faires, réa­lise le type fa­vori du let­tré chi­nois — ce­lui que la plu­part cherchent à imi­ter et à re­pro­duire, soit sin­cè­re­ment et spon­ta­né­ment, soit par une sorte d’affectation. Tout en res­tant à l’intérieur des haies de son jar­din à cueillir ses fleurs et ses herbes, il jette tou­jours un re­gard sur la mon­tagne im­mor­telle au loin, sym­bole de l’éternité du monde : « Tao Yuan ming est un poète… d’une sim­pli­cité d’âme et d’expression par­faite, d’une sé­ré­nité de cœur com­plète, sans am­bi­tions ni ja­lou­sies. Il adore la na­ture et se com­plaît dans sa pau­vreté, fuyant la vie pu­blique et les charges. Ce ca­rac­tère, que nous se­rions ten­tés de rap­pro­cher des bo­hèmes oc­ci­den­taux, en est pour­tant to­ta­le­ment dis­tinct, en ce sens que ce qui est im­pré­vi­sion et mol­lesse de ca­rac­tère chez les bo­hèmes est, au contraire, can­deur phi­lo­so­phique chez les Chi­nois, et que, loin de s’accrocher à la ville et à ses joies, comme le font les bo­hèmes, Tao Yuan ming et ceux qui par­tagent ses sen­ti­ments se ré­fu­gient à la cam­pagne et y consacrent leur vie au la­beur des champs, tout en fai­sant de la contem­pla­tion de la na­ture leur joie prin­ci­pale », dit un cri­tique ³. Outre les poèmes que j’ai ci­tés plus haut, le « Ré­cit de la Source des fleurs de pê­cher » ⁴ (« Tao hua yuan ji » ⁵) est sans doute l’œuvre em­blé­ma­tique de Tao Yuan ming. Elle ra­conte com­ment un pê­cheur égaré dé­couvre un jour, à la source d’un cours d’eau, un vil­lage com­plè­te­ment à l’écart du monde, où les hommes vivent comme du temps des Qin, de cinq siècles an­té­rieurs. C’est l’utopie d’une vie de bien­heu­reux iso­le­ment, loin des pièges du siècle et du man­da­ri­nat.

Il n’existe pas moins de cinq tra­duc­tions fran­çaises des poèmes, mais s’il fal­lait n’en choi­sir qu’une seule, je choi­si­rais celle de M^me Cheng Wing fun et M. Hervé Col­let.

「野外罕人事，
窮巷寡輪鞅；
白日掩荊扉，
虛室絕塵想．

時復墟曲中，
披草共來往；
相見無雜言，
但道桑麻長．」

— Poème dans la langue ori­gi­nale

« À la cam­pagne, rares sont les af­faires du monde
Dans mon al­lée écar­tée, rares sont les roues et les brides ⁶
Au mi­lieu de la jour­née, le por­tail en bran­chages est fermé
Dans la salle vide, nulle pen­sée du monde de pous­sière

Par­fois je me rends au vil­lage
Écar­tant les herbes, avec les vil­la­geois nous nous ren­dons vi­site
Quand nous nous ren­con­trons, nulle conver­sa­tion vul­gaire
Nous par­lons seule­ment des mû­riers et du chanvre qui poussent »
— Poème dans la tra­duc­tion de M^me Cheng et M. Col­let

« L’humain com­merce, aux champs, n’est pas grand-chose
Rares les chars sur un che­min pi­teux !
Au so­leil blanc sa porte en ronces close,
Mon lo­gis vide est sans souci pou­dreux.

Par­fois, en­cor, des ruines, des tra­verses ;
J’écarte l’herbe avec ceux qui vont là.
Nous nous voyons sans pa­roles di­verses :
Chanvre et mû­riers poussent ? Rien que cela ! »
— Poème dans la tra­duc­tion de M. Paul Ja­cob (éd. Gal­li­mard, coll. Connais­sance de l’Orient, Pa­ris)

« À la cam­pagne, on n’a pas grand com­merce ;
L’humble ve­nelle at­tend peu d’équipages.
En plein jour, clos mon por­tillon de ronces ;
Au gîte net, foin des pen­sers mon­dains !

De temps à autre, entre gens du vil­lage,
Écar­tant l’herbe, en­semble nous va­guons,
Nous re­trou­vant sans par­ler d’autre chose
Que des mû­riers et du chanvre qui croissent. »
— Poème dans une tra­duc­tion ano­nyme (dans « An­tho­lo­gie de la poé­sie chi­noise clas­sique », éd. Gal­li­mard-UNESCO, coll. Connais­sance de l’Orient, Pa­ris)

« Il n’arrive pas grand-chose chez nous.
Il passe peu de voi­tures sur le che­min.
Pen­dant le jour, les portes res­tent closes.
Dans la mai­son calme, les dé­sirs se calment.

Quel­que­fois je ren­contre un voi­sin sur la route.
On parle peu. La ré­colte de chanvre sera bonne.
Il y aura cette an­née beau­coup de mû­riers. »
— Poème dans la tra­duc­tion de M. Claude Roy (dans « Le Vo­leur de poèmes : Chine », éd. Mer­cure de France, Pa­ris)

« À la cam­pagne, au­trui sait s’absenter ;
Les moyeux grin­çants ignorent les ruelles.
Les ronces du van­tail filtrent le so­leil blanc —
Ma chambre vide a fui la poudre des pen­sées.

Par­fois, dans un creux du grand tertre,
Nous nous re­trou­vons pour les foins.
Notre si­lence vient à se rompre
Et nous par­lons du chanvre et des mû­riers. »
— Pas­sage dans la tra­duc­tion de MM. Pa­trick Carré et Zéno Bianu (dans « La Mon­tagne vide : an­tho­lo­gie de la poé­sie chi­noise (III^e-XI^e siècle) », éd. A. Mi­chel, Pa­ris)

Consultez cette bibliographie succincte en langue française

• le père Jo­seph Amiot, « Tao-yuen-ming, poète » dans « Mé­moires concer­nant l’histoire, les sciences, les arts, les mœurs, les usages, etc. des Chi­nois. Tome III » (XVIII^e siècle), p. 116-118 [Source : Google Livres]
• Do­nald Holz­man, « Poé­sie et Phi­lo­so­phie chez T’ao Yuan-ming » dans « Re­vue de mé­ta­phy­sique et de mo­rale », nº 3, p. 286-305 [Source : Re­vue de mé­ta­phy­sique et de mo­rale]
• Georges Mar­gou­liès, « His­toire de la lit­té­ra­ture chi­noise. Poé­sie » (éd. Payot, coll. Bi­blio­thèque his­to­rique, Pa­ris).